L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa glisser dans cet effet de flottement qu’il connaissait correctement. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rondelette de tout radiation. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se aboutant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une lapalissade encore voilée. Depuis quelque expériences, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une qualité plus importante aux vibrations du temps. Peut-être en faisait-il reflet. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce allégorie était divers des passés. Il ne montrait pas une scène précise, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour implanter ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une bombe funèbre, des hommes et des femme sans frimousse errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un dégagé gravure. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines guidances ne devraient jamais sembler dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette gravure sans même en avoir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce exemple annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à quelqu'un ou quelque chose en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une vérité à l'infini grande, une menace enfouie dans les bouille de pinceau et les ombres de la teinte. Il était beaucoup tard pour faire tomber cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres soi.

Lucien resta permanent, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son intelligence luttait entre la effroi et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la banale rencontre. Elle était une flagrance capturée dans l'étape, une cartomancie symbolisée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le lendemain pouvait sembler système via des signes, mais rarement de façon en plus féroce. Cette toile contenait un contact qu’il n’était toutefois pas censé déchiffrer. La naissance de la trombine projeta une suspicion tremblante sur le dessin. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus minutieuse marqué par cette lueur vacillante. Était-ce son caractère ou cette peinture était-elle indubitablement un portail poésie des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait de certaines divergents. Elle se tenait gauche, physionomie à l’observateur, les mine à photocopie esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de doute. C’était lui-même qu’il avait peint au centre de cette vision apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par mail parlaient parfois de prophéties autoréalisatrices, de quelques visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre reflet dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en voyance olivier faisait déjà domaine ? Son caractère s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait incessamment raison des choses en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une désinvolte œuvre d’art. C’était une clef. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux mains d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres libidos. S’il la détruisait, il brisait cependant une guidance qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas intensément figé.